En el sueño
en el lento circulo demarcado
la gárgola y el niño
salieron a mirar la noche
En el vaivén de las mareas aéreas
recordaron la niñez perdida
ya en mil historias
En el ático de la casa
en lo alto de la torre
duerme la historia
sobre una cama de pétalos negros
y pistilos dorados que parecen estrellas
la gárgola
los ha ido tragando uno a uno
ya no le quedan muchos
y sabe que cuando acabe
se lo tragara la casa
por que la historia
pesa mas
que su espíritu
y el eco rebota
en una maldición de paredes infinitas
el niño se ha quedado detenido
en un espacio tiempo que ya no tiene retorno
la gárgola lo acuna y sale a pasear con el
La mano extendida
El cristal desenfundado
La magia que se habría paso
Para curar la herida
Que nunca cura
La gota desprendida del techo de la nube
Se quedo cayendo
Junto al ático
hasta ahora
tratando así de volver
al mismo origen del cielo
Comprendido aquí el silencio
el niño
Se quedo como la gota
Cayendo
a un vació
escuchando la historia
que reconocía como propia
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